En Argentina seguimos sufriendo el invierno más frío y más largo en 45 años.
Invierno que llevó masas de aire polar hasta Brasil, que sufrió tempraturas de hasta 2 grados centígrados.
Invierno que dejó -trás muchos inviernos muy suaves y cálidos- una friolera de más de 65 muertos.
Invierno que soportan como pueden más de 6 millones de personas, que están por debajo de la línea de pobreza.
Invierno que obligó a los mandantes de nuestro país a invertir mucho más en energía, y que los conminó a iniciar nuevas obras de infraestructura, en una país que desde la década de los 70 no invierte en obras energéticas importantes.
Invierno que coincide con la pobreza del 50 % de la población, con más del 60 % de los niños que sufren hambre, con un panorama que está siempre presente y que nadie olvida.
Invierno sin inflación alguna, que prolonga el largo invierno que vive nuestro país, desde hace 20 años.
Y si no lo creen, porque opinan de otro modo, pregunten al 60 por ciento de los argentinos, 24 o 25 millones de personas. INVIERNO SINFIN.INVIERNO SINFIN
Apurados y apiñados en los medios de transporte o peor, encerrados dentro del silencio estruendoso de sus automoviles, y encorvados sobre sus laptops creando y jugando a los mundos ficticios, sin transpiración ni sudados, asépticos, limpios, ordenados, casi perfectos como el paisaje de la foto, pero sin el imprescindible toque humano. Que no está. Así transcurren muchos desdichados en los tiempos actuales.
Recuerdo cuando las puertas de todas las casas, en toda ciudad, estaban abiertas de par en par y en tu barrio todos conocían tu hogar. Largas charlas de amigos en bares cargados de humo, cafés atiborrados por tanto desear, el gusto del tango, saber esperar. Paciencia, constancia, humor y verdad, alguna travesura con mucho pudor. Alguna maldad.
Un mundo entero por descubrir, asombro, inocencia, ganas de parir, ver a los amigos para compartir. Un mundo poblado, sueños interiores, el otro cercano, todos mis amores, entrar a las casas hasta el fondo y ya !. Solidaridad.
Algunos años después me resulta difícil concebir un paisaje sin computadoras pero repleto de afectos, amores y lealtades, odios y bondades. El otro no está. El "otro" molesta, ¡que se vaya ya!
La psicología actual no tiene rival. Ausencia del otro, pues todo da igual. Ni siquiera pena, no late la vena, pues la indiferencia la ha matado ya... si hay algo que aún nos falta aprender es que es cierto que la indiferencia mata, pero cuidado, también "nos suicida". ¿Quién quedará? (¿?).
Juguemos a que ni estamos, pero rumiamos...
"No, no te compro. Ni me vendo".
Buenos Aires, Siglo XXIDeshabitados
A quien corresponda
(JOAN MANUEL SERRAT)
Un servidor,
Joan Manuel Serrat,
casado, mayor de edad,
vecino de Camprodón, Girona,
hijo de Ángeles y de Josep,
de profesión cantautor,
natural de Barcelona,
según obra en el Registro Civil,
hoy, lunes 20 de Abril de 1981,
con las fuerzas de que dispone,
atentamente
EXPONE (dos puntos)
Que las manzanas no huelen,
que nadie conoce al vecino,
que a los viejos se les aparta
después de habernos servido bien.
Que el mar está agonizando,
que no hay quien confíe en su hermano,
que la tierra cayó en manos
de unos locos con carnet.
Que el mundo es de peaje y experimental,
que todo es desechable y provisional.
Que no nos salen las cuentas,
que las reformas nunca se acaban,
que llegamos siempre tarde,
donde nunca pasa nada.
Por eso
y muchas deficiencias más
que en un anexo se especifican,
sin que sirva de precedente,
respetuosamente
SUPLICA
Se sirva tomar medidas
y llamar al orden a esos chapuceros
que lo dejan todo perdido
en nombre del personal.
Pero hágalo urgentemente
para que no sean necesarios
más héroes ni más milagros
pa' adecentar el local.
No hay otro tiempo que el que no ha "tocao",
acláreles quién manda y quién es el "mandao".
Y si no estuviera en su mano
poner coto a tales desmanes,
mándeles copiar cien veces
que "Esas cosas no se hacen".
Gracia que espera merecer
del recto proceder
de quien no suele llamarse a engaño,
a quien Dios guarde muchos años.
AMÉN.
A quien corresponda
Que Buenos Aires atraviese el invierno más frío en dos siglos, solo es otra señal, quizás parecida al hecho que Brasil sufra olas de Frío Polar.
Las inundaciones de India que mataron ya miles personas, el todavía reciente Tsumani, no olvidemos al Katrina. Alemania sin invierno.
Algo está ocurriendo con el clima, aunque no quieren decirnos qué.
Tampoco les importa que las cuentas de energía sean impagables e incobrables. Electricidad y gas que se agotan, mientras Wall Street muestra el primer signo del crack que se avecina. Recuerden.
No son profecías del Fin del Mundo. Mientras miles (no sabemos cuantos) de norteamericanos mueren en Irak y Afganistán, la única meta que se fija la humanidad es el crecimiento de la China e India (Tapada bajo el agua) y si existe una época humana "sinsentido" alguno es precisamente esta.
Cuando cerca de la mitad de la población mundial muere de hambre.
Quizás deberíamos releer la Biblia.
Ya estaba desengañado de los blogs. No iba a escribir más, tan inútil me parecía lo que pudieran, o no, leer. Con tanto Gran Hermano suelto me sentía sinsentido.
Eso es lo que me ocurrió hasta que la escuché a ella hablar. "Ella" es una profesora mía de un taller de literatura, para que lo entiendan. Para hacerla fácil. la verdad es un poco mas complicada que eso. La verdad sienmpre es complicado.
Y la escuché de nuevo, con su amor (que se notaba digo) por la literatura y por la buena escritura. No sé bien, algo tembló... mis verdades se cayeron a pedacitos, y me quedé entre las ruinas sabiendo, sabiendo, que de algo me había perdido.
Estoy perdido. Pasé incontables años de mi vida acunando a mis libros, desparramados ellos. Estoy confundido... ¿en que encrucijada se perdió aquel joven que compraba libros por cientos?. El que deseaba saberlo TODO.
Me he perdido y es difícil el camino a casa, nieve, neblina y misterios, mi Buenos Aires ya no fuma en sus bares y café.
Estoy echado de mi casa. No fue ese padre terrible (todos los tenemos en algún momento) ni la madre desamorada. Fuí yo solo.
Me independicé de mis amores y mis pasiones. He muerto.
Nada mejor para endulzar mi día y darle trascendencia inmerecida, que un buen poema. Nada más sublime que un Pensador. Así mismo solía ser.
Trataré de salir por algún lado. No me vencerá la perra suerte con su bailando con la Muerte. No tengo hermanos "grandes". No, no, no estoy caído.
Saldré con mis duros más escasos, para buscar más libros, por si acaso.
Tampoco me importa figurar 598 en los rankings. Es que escribir, ¡ Es importante ! Amores y Sinrazones
