¿SER O NO SER?

HAMLET-ACTO 3-ESCENA 1

Ser o no ser: esa es la cuestión:
Qué es más noble en la mente sufrir
Las piedras y flechas del oprobiante destino,
O tomar armas contra un mar de problemas,
Y al enfrentarlos, terminar con ellos. Morir: dormir;
No más; y por un sueño decir que terminamos
Con el sufrimiento y los miles de impactos naturales
¡Que la carne hereda! Es un final
Deseado fervientemente. Morir; dormir
¡Dormir! Tal vez soñar: allí está la dificultad;
Porque en ese sueño de muerte los sueños pueden venir
Cuando hayamos dejado estos problemas mortales,
Debe otorgarnos descanso: está el respeto
¿Qué hace calamidad de tan larga vida,
Para quien soporta los latigazos y desdenes de este mundo,
La maldad del opresor, la contumacia del soberbio,
Las puntadas del amor despreciado, la demora de la justicia,
La insolencia de los funcionarios y los rechazos
Que ese paciente mérito recibe del indigno
Cuando él mismo podría lograr su paz con un cuchillo?
¿Quién portaría tan pesadas cargas
Gimiendo y sudando bajo el peso de una vida agotadora,
Si no fuera por el miedo a algo después de la muerte,
El país no descubierto, de cuyo destino
Ningún viajero regresa, confunde la voluntad,
Y nos hace preferir soportar los males que tenemos,
Antes que volar a otros que no conocemos?
Así la conciencia hace cobardes de todos nosotros,
Y el tono original de la decisión
Se vuelve enfermizo con el pálido velo del pensamiento,
Y empresas de gran porte e impulso,
Con estas consideraciones, sus corrientes cambian de rumbo,
Y pierden el nombre de acción.


To be, or not to be--that is the question:
Whether 'tis nobler in the mind to suffer
The slings and arrows of outrageous fortune
Or to take arms against a sea of troubles
And by opposing end them. To die, to sleep--
No more--and by a sleep to say we end
The heartache, and the thousand natural shocks
That flesh is heir to. 'Tis a consummation
Devoutly to be wished. To die, to sleep--
To sleep--perchance to dream: ay, there's the rub,
For in that sleep of death what dreams may come
When we have shuffled off this mortal coil,
Must give us pause. There's the respect
That makes calamity of so long life.
For who would bear the whips and scorns of time,
Th' oppressor's wrong, the proud man's contumely
The pangs of despised love, the law's delay,
The insolence of office, and the spurns
That patient merit of th' unworthy takes,
When he himself might his quietus make
With a bare bodkin? Who would fardels bear,
To grunt and sweat under a weary life,
But that the dread of something after death,
The undiscovered country, from whose bourn
No traveller returns, puzzles the will,
And makes us rather bear those ills we have
Than fly to others that we know not of?
Thus conscience does make cowards of us all,
And thus the native hue of resolution
Is sicklied o'er with the pale cast of thought,
And enterprises of great pitch and moment
With this regard their currents turn awry
And lose the name of action.