EL SOL DE PURO FUEGO

También a mí me ocurre que "algo" dentro mío me escribe, y eso me obliga a apretar teclas hasta que salga un escrito, que sin saber ni cuándo, ni cómo, ni dónde, luego uds. leen. Se escribió. Ante la prueba irrefutable de la página llena por esos símbolos, como repartidor de otra cosa que ignoro, lo traslado dentro del blog.
Luego dirán que lo hice mejor o peor, que no tengo remedio, que hay de todo en los blogs, que mejor hubiera escrito la lista del supermercado, o lo que deseen.
No me siento particularmente molesto por lo que opinen de "mis" escritos, porque como decía Borges (Y sin su genialidad)... "No soy yo, es Borges quien escribe".
Aún así, siento fuerte en todo mi ser cuando algo me conmueve. Alejandra Pizzarnik, poeta argentina, ya se robó varias noches de mis sueños, repletos de palabras, de posibilidades y de mil pequeñas muertes por amor.

Por eso, aunque no sea su cumpleaños, felicito a la autora de este escrito, que está muy lejos geográficamente, pero muy cerca de lo que quisiera poder escribir.
Hablo de Débora Hadaza a quien solo conozco por sus escritos en su blog.

Juzguen ahora uds.

Trama


Te beso entre libros, entre gente, entre paredes y en el vacío; en medio del aire y en la oscuridad. De un lado al otro del mundo, volteando mi cuerpo para encontrarte en todas las cosas que has tocado. Aunque esté lejos y encerrada camino contigo en completa libertad. Te beso los ojos y las comisuras de los labios cada amanecer, te acaricio el cabello y te muerdo el cuello al salir el sol. No importa que tan lejos estés de mis manos o de mi boca. Vivo en este espejismo, atrapada en la ilusión de mi cuerpo; te busco y te encuentro, y no paro de encontrarte, y hablo contigo a todas horas, y comemos juntos, y vivimos siempre.

Quiero alargar la burbuja y lograr que no reviente, quiero seguirte el olor aunque tenga que inventarlo; ya no sé quien eres, no conozco tus palabras de todos los días, no te escucho; pero te veo, te sigo, te creo. Sigo inventando un mundo donde puedas sobrevivir y yo pueda seducirte y enamorarte todos los días.

Quizá tienes razón y no nos queremos a nosotros, sino sólo queremos lo que somos cuando estamos juntos; y si es así, entonces no te recuerdo sino que te recreo, y eres el de siempre, y sigues llegando cada noche a mi habitación, y continuamos eternamente besándonos en cualquier vagón. Eres la memoria viva, caminas, ríes, piensas, en este mundo alterno que nos vive mientras no nos vemos. Por eso cada vez que nos encontramos sigue la trama de la historia, como si no hubiera nada que la interrumpa, y no importa quienes otros ocupen los roles que dejamos vacantes, ni cuantas vidas, ni cosas nos alejen en la cotidianidad; nos reencontramos y el rompecabezas se arma de nuevo, y volvemos a ser uno, y de nuevo estamos completos.

Y por eso no importa que al pensarte crea que es mejor que no existas, que al analizar esta relación de enfermos me sienta tarada. Eso en realidad no importa. Tampoco importa que odies lo que creo, y a mi por creerlo; esto es más fuerte que tú y que yo, y que las conciencias de ambos. Tal vez seamos algo parecido a un tapete que cose el destino, y tenemos que ser hechos de hilos distintos, llevados y traídos por el antojo del tejedor.

No tengo idea del porque escribo esto, y ni siquiera sé si en realidad yo lo estoy escribiendo, o si alguien me lo dicta; no es producto de mi intelecto. Lo juro. Es como si mi cuerpo se expresara libremente a través de esta pluma, y me obligara a dejar evidencia. Y pensándolo bien así son las cosas contigo; al verte soy un zoombie, un vudú de alguien, no tengo más convicciones, ni prejuicios, ni ideales; soy tu barro, tu tela, tu cuerpo, o tuya, simplemente tuya. Y eso me da miedo.

Publicado por deborahadaza en 4:59 PM 3 destellos

Etiquetas: confesiones, de amor y otras locuras


Sol de Fuego